Hay en la poesía un pasaje hacia las cosas y su sombra ~ hacia los otros y su inaccesibilidad ~ un viaje hacia la altura delgada de la luz ~ una luz tan sola que la belleza tiene un nombre imposible ~ un nombre que dicho nos hace palabra inaudible
Aquí todo pende de un silencio dentro del silencio ~ aquí es la vastedad y el nunca del ocaso ~ el agostadero y la posteridad de la ceguera
Déjame con los pájaros ~ los que vendrán al final de la tarde ~ al final de todo ~ los que miran con mis ojos lo que nadie quiere ver ~ los que en su plumaje me ascenderán al olvido (a salvo de los fuegos artificiales) ~ los que como yo escuchan un rumor de hojas
El andén de Heráclito es, en cierto modo, el viaje de Alfeo, un viaje —como decía Paul Klee— en dirección al espejo que mira hacia dentro, un viaje a tientas en el que la poesía es un pasaje hacia las cosas y su sombra, hacia los otros y su inaccesibilidad… y en el que el olvido es el más breve de los recuerdos.