El amor es una planta antojadiza / prende no por virtud del jardinero / sino por capricho / de la tierra
Todo es como una fuente en invierno / aire frío / entre puñales / de hielo
Para qué escribir el poema / si puedo hacer metáforas en tu sexo.
Hoy tengo una tristeza / de cosa caída atrás del siempre / de silencio en la garganta de la mañana.
El amor es un aire desnudo / que enciende bombillas / dentro de los espejos ciegos / antes del alba
Recuerdo tus labios en la distancia / aquella lejana primera vez / en que los besé con mis ojos
Que cuánto te amo / te preguntas / en secreto… Sabrías que te amo / hasta abrir los azules bordes de la noche.