Todo es como una fuente en invierno / aire frío / entre puñales / de hielo
Borges calló tanto como escribió. Sabía que bajo sus textos subyacían catacumbas de insospechables simbolismos, que solo él podía descifrar en la niebla verde-azul de su invidencia.
¿Has oído alguna vez / cómo se rasga el tiempo / igual que un papel herido / cuyas partes ya no se tocan?
Las palabras comprometen. Se les puede vestir el traje de la ambivalencia. Son inflamables. El silencio del mino, en cambio, es fecundo e inasible.
Tu nombre / derramado sobre el mío / es un perdón / imposible de decir / sin tu voz.