No man is an island, entire of itself… and therefore never send to know for whom the bells tolls; it tolls for thee.
John Donne, Meditation XVII.
A Mónica Spear, in memoriam.
Camino por un pasillo
Sé que he visto muchas veces
este corredor
estas balas
esta sangre
Es un pasillo de Caracas
de Bruselas
de Madrid
Un hombre avanza hacia mí
Cruzamos miradas
La muerte siempre tiene espejos
en las pupilas
(lo sabía Pavese)
Al otro lado del mundo
los amos del silencio celebran el verbo
La palabra es por fin prostíbulo de los falaces
Mientras tanto
avanzo por el pasillo
atravieso Medellín
París
Kuwait
Jerusalén
Nairobi
Pittsburg
en todo caso
el pasadizo
siempre es Caracas
Un hombre avanza hacia mí
presagio de adverbios rotos
He muerto tantas veces
que no tengo sombra
Quizás compraba especias
en el mercado de Mogadiscio
y hablaba con requiebros a una mujer
Las semillas de huru saltaron por el aire
su nombre y el mío
quedaron esparcidos
en la prensa
Quizás viajaba en el tren a Madrid
y leía a Saramago
Las hojas se mancharon de otra historia
¡Hay tanta narrativa en la sangre salpicada!
El hombre que avanza hacia mí
no es un hombre
en sus ojos hay pureza de iniquidad
Me cruza y tropieza el alma
Alguien ha gritado
y mientras caigo
otros caen conmigo
en Caracas
en Yola
en Berlín
Ya no tengo fuerzas
lo reconozco
Estoy cansado de la lotería
con olor a pólvora
de las campanas enamorando féretros
de yacer en el corredor
(como un calendario del año próximo)
esperando a que el pasillo sea el verso
El hombre se marcha
Alguien grita que se lleva
mi reloj
mientras yazgo sobre el titular
de mañana
pero mienten todos
no se ha llevado mi reloj
se ha llevado mi tiempo
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© 2020 Jerónimo Alayón.
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